Tréboles
«La muerte». Más tajante: «death».
No es menos penoso que rime,
Si tarda en llegar, con «vejez».
Un año más, un año menos.
Tras poco día, noche vieja:
Tu filo, San Silvestre. Henos
Con la amenaza que no ceja.
He soñado cosas extrañas:
Escondiéndome su sentido
Me extravían por sus marañas.
¿Quién seré, quién soy, quién he sido?
Y se me escapa la vida
Ganando velocidad
Como piedra en su caída.
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